diário d'Inês

fui ao encontro dos meus lábios com os teus, como já poderia ter feito este gesto um milhão de vezes em outros lábios. o mundo até pode parar sempre que acontece um beijo. e o nosso mundo realmente devia parar em alguns deles. e ali, não existiu mundo naquele momento. a minha aproximação a ti. o teu cheiro. a nossa respiração. pensei ter feito um movimento rápido e só depois percebi o quão lento havia sido. os teus lábios macios a tocarem nos meus. um gesto lento e suave, sem pressa. como um brisa de vento deleitável que nos beija a face em certas manhãs. passei os meus lábios pelos teus lentamente, da esquerda para a direita. como se tivesse a tocar em algo com medo de partir, mas de tão belo querer sentir.  fico vulnerável enquanto te sinto, como se perdesse as forças. com a minha língua ainda tímida tentei alcançar a tua, como se fosse um vídeo em câmara lenta. sinto o teu sabor doce; sabor a maçã que ficou depois de uma cidra. talvez as restantes descrições molhadas, uma e outr...

O meu sorriso ficou inábil de sorrir. É um sorriso nú, desajeitado. Tento sorrir de forma radiante, pensando em mostrar os dentes, mas logo me transformo no sem jeito do costume. A minha pele é velha, com rugas e nem elas disfarçam das lágrimas que sinto. No espelho um reflexo meu, nauseabundo; foi o retrato que me deixaste. Fiquei sem cor, com a luz de uma alma amarrotada. É a tua lembrança que me dá o pouco de vida que me resta. Não sei ser sem ti; sou por ti. Jura de amor para viver, para ficar nesta terra perdida. Absorto neste coração doente. É este meu enfado, minha forma vida.

Dia do pai, é todos os dias que estamos juntos. Estar junto não é estar perto. Estar junto é ligação, aquilo que tenho comigo em ti. A nossa presença ainda que ausente. Em todas as formas que a podemos colocar. É todas as memórias que queremos guardar. Hoje e sempre, estamos juntos.

São Vicente cheira a memórias e a história. Tenho sentimentos ali com os que posso sempre contar. Tenho a minha Lisboa no olhar. É com pesar que vejo o nosso povo hoje. Alguma tristeza a observar. Tenho saudades de como os meus avós falavam. Como os vizinhos eram família. De como o bairro se manifestava. Como nos cumprimentávamos. Como existia preocupação com o próximo. De como corriam as notícias. Eu era miúda, tão miúda. Os adultos da altura levavam as coisas sério. As notí cias eram informação que não se duvidava. Liam jornais, informavam-se em livros nas bibliotecas. Talvez um povo fácil de enganar mas também um povo crente. Hoje é diferente. A televisão, a internet, os jornais, todos procuram atenção. Vendas e visualizações. As pessoas ficam perdidas. Escrevem alarmismos para vender, escrevem sem saber. Escrevem sem ver as consequências. Quando finalmente o alarme tocou, existe quem não queira crer. Mas pior que não crer é aquele que não consegue ver. Aquele que não sabe ler, aqu...

Os dias mais felizes, são os dias que me lembro de ti. Penso que te esqueci, recordo-te pelo olhar de uma janela. Janela nossa de memórias. Um sofá e uma casa de histórias. As ruas não se mudaram; a atmosfera lisboeta continua igual. Permanece tudo intacto assim como as minhas memórias, quando me lembro de ti. Recordo a tua voz, o teu sorriso. As tuas palavras e os conselhos que ninguém me dá igual. Na minha tristeza ouço a tua voz, que faz brilhar o sol dentro de mim. O teu abraço continua quente. A minha esoteridade assim o permite sentir. E as tuas palavras. As tuas palavras não são esquecidas. São elas que me guiam, nas conversas que não esqueci. Foste para longe, de onde não as posso ouvir. Permanecem sentimentos escondidos, assim como as ruas das quais eu fugi. Fugi da cidade que me deu à luz, que me reconstruiu, a minha cidade de memórias. Mas os dias mais felizes são os dias que me lembro de ti. Quando te recordo, sorrio. Quando te sinto, sou luz. És a estrela guia escondida, q...

Está tudo aqui guardado, cada coisa no seu canto. Cada porta na sua casa. Cada rua na sua cidade. Cada estrada no seu país. Está tudo aqui guardado. Na verdade, não está nada assim. São objetos, espaços vazios. A ser, só o são com sentimento. Com sentimento são algo guardado. São cantos de memórias. São histórias. As nossas emoções é que os envolvem de essência. Os nossos pensamentos. A nossa presença. Aquela ideia presente de que quando fechamos a porta, fechamos todas as me mórias. Que ao dar um passo em frente, tudo fica para trás. Será isto assim? Na verdade, não é o gesto. Não é uma porta fechada, um comboio apanhado, uma estrada percorrida, um passo dado. É o nosso pensamento consequente do ato. São os nossos pensamentos distraídos por outras coisas, por outras pessoas, por outras paisagens, por outros momentos. Tão distraídos que tão singelamente se modificam. É assim que vivemos, com a participação de tudo o que está a nossa volta. O quanto deixamos isso entrar na nossa mente. ...

Serei assim, eterna revoltada, sonhadora, de emoções fortes, de indiferença e talvez diferente e incompreendida. Serei assim, pessoa que acha que uma atitude vale mais que mil palavras. Que a força que as palavras levam depende daquele que as lê. As palavras e a escrita são meio de comunicação tanto verdadeiro como falseado, tanto usado para o bem, como para o mal. Transplantado erroneamente, por cada um interpretar á sua maneira, até mesmo aquilo que eu não sei dizer. Eloquência de escritor, que quanto mais se escreve menos se diz, quanto mais nos definimos mais nos perdemos. Indolente de mim, continuo a acreditar que existem seres humanos bons, embora sejam poucos os que tive prazer de conhecer. Tenho a força de um furacão quando gosto de alguém, movo montanhas sem pedir algo em troca, sem querer qualquer retorno. Mas tão bem sei que a única expetativa que ainda consigo criar é que me tratem com deferência. Por aquilo que sou, por um ser diferente, por saber que o mereç...